Bajé esta serie alrededor de diciembre, pero la tuvimos estacionada durante algunos meses.Dicen que lo bueno con el tiempo mejora, y es cierto. Estaba tan segura de que me iba a gustar que quería guardármela para más adelante, como quien se guarda un chocolatín para más tarde. En junio, después de mucho aguantar –y con la huelga de guionistas ya solucionada– no pudimos más y miramos el primer episodio; desde ahí ya no pudimos parar. Andy y yo nos revolcamos de la risa y de ternura con sus aparatísimos protagonistas.
One and a half dog per habitant is Montreal's average. There are all kind of them, some love to be pictured and others... I just didn't ask. I like to go all paparazzi on them and capture their little surprised faces. I like all dogs, but I prefer mutts. I didn't get to see even one of them; in Montreal all dogs are pure race.
It was loads of fun, and plenty of Not-People for our friend Ivan. We wandered around, ate, drank, sat in a park, slept, watched silly movies. We asked ourselves what's next? so many times...
Andy nunca fue muy dotado para los regalos. Para un cumpleaños me compró un cuaderno, me lo dejó en el buzón de casa dentro de la misma bolsita plástica del supermercado. Salíamos a comer y con el disimulo de un dinosaurio caminando por encima de papel de burbujas, con risita pícara, arqueando excesivamente las cejas y señalando con la cabeza, me dijo que me fijara si había cartas. Pero el viernes, así de la nada, saltó de atrás de un arbusto y sin darme margen de reacción me regaló un MacBookPro... el cuaderno, todos los cumpleaños, navidades y aniversarios del pasado, del presente y del futuro quedan salvados. Su expediente, inmaculado...
Durante el desayuno me pregunta si me gusta el trompe l'oeil de terraza mediterránea que va a hacer colocar en la pared del baño; me aclara que es vinílico y lavable. Hacia la hora del almuerzo me consulta sobre el hogar a control remoto que prefiere para el living; refuerza sobre la idea de que no hace falta leña. A la hora del té la acompaño a comprar un jarrón de cerámica con flores de tela y plástico y antes de que me pregunte nada le digo que los colores son bonitos.
Por alguna razón busca mi aprobación y no hay nada que yo desee más que dársela. Durante la cena revisamos los logros del día y ella me mira de reojo desconfiada. Yo reafirmo con gesto compulsivo de cabeza desencajada y ojos desorbitados mientras desparramo síes a diestra y siniestra. La convenzo de que la vida sólo se vive una vez al tiempo que le tarareo
Non, Rien De Rien, Non, Je Ne Regrette Rien
Si ella aprendiera a dejarse ir, a no justificarse atrás de un horrible "c'est à la mode ici", si no buscara la aprobación mía ni la de nadie; yo firmaría convencida que ella es la abanderada legítima del avant garde.
Previously in VideoViernes: Blondie, Heart of Glass
Saludos para todos los que me conocen.
Las vacaciones muy bien. El proyecto caminar todos los dias una hora se vio restringido por lluvias y frios otoniales muy poco propios de esta epoca.
Los problemas tipicos de las vacaciones: no encuentro las enies ni los acentos. El plan cuidado con las comidas hace aguas. La Silk Epil no funciona mas. En fin, todo normal.
PD: Filler post. Si los hay este es claramente uno.
Soy tan linda, preciosa, soy fantástica. Descubrí la cura del cáncer, o la del SIDA – no termino de ponerme de acuerdo con mis logros.
Patino sobre hielo como la chica de la película pero además veo, y como veo, me ahorro tropezarme con una rosa al final, claro. ¡Y vieras cómo bailo!
Como soy tan genial, me llamaron de la NASA para ver si puedo participar en la expedición a Marte de 2012. Los vikingos, Magallanes, Américo Vespucio, yo… No se si podré, la comunidad científica se disputa mi presencia.
Los animales me obedecen y respetan porque hablo y escribo sus idiomas (que son infinitos). Para entender las lenguas animales hay que separar los tonos graves de los agudos, almacenarlos herméticamente en recipientes de acero. Reservar a temperatura ambiente. Una vez que están todos aislados y fríos, hay que colocar cada nota en el punto opuesto del heptagrama (es como un pentagrama pero de 7 líneas) e iluminar 14 segundos con lámparas de 750 watts.
También hablo 18 idiomas y toco el piano. Y encima no estoy nada mal, y como talento no me falta en mis ratos libres canto…
Ahora en serio, a Yani le cortamos el pelo, la teñimos de rubio y adivina quién sale!
Previously in VideoViernes: The Pixies, Velouria
Docientos veintidos segundos de alegría al precio de veintidos.
¿Cuántos gastas en darte cuenta de lo que va a pasar?
Pocos, pocos. ¡Pocos!
Y la sorpresa anunciada, aún deliciosa, de que no ha pasado
nada, nada. ¡Nada!we will wade in the shine of the ever
Ellos, con pasaporte marciano y de excursión por otras leyes físicas.
we will wade in the tides of the summer...
Ellos, con armonías de theremin y gravedad menos que grave...
Y de souvenir este video que lo es todo, todo.
¡Todo!
Previously in VideoViernes: Harry Nilsson, Everybody is talking
Iba a salir con un chico, y lo esperaba estratégicamente en el sillón de la sala de estar junto a la ventana. Miraba de reojo hacia la calle cada vez que escuchaba un auto acercarse, y simulaba leer un libro durante el perezoso y discreto caer de la llovizna. Era una actuación francamente pobre, y para disimularla encendí la T.V.
Pulsaba a la 24 cuadros por segundo la tecla del control remoto, porque me gustaba – todavía hoy me gusta – la melodía compuesta por pedacitos de audio de cada canal, combinados caprichosamente, separados por una milésima de segundo de silencio. A veces, el azar de la continuidad juntaba una palabra de canal 7 con otra de canal 9, animando frases imposibles que me hacían reir calladamente.
"What the hell have I got to sit around here for?"
…Iba por los canales de cable cuando bajé la guardia del control remoto, al tiempo que entraba en un estado hipnótico del que sólo saldría 2 minutos 12 segundos después, al ver la cara de mi cita empapada – por la ahora atormentada lluvia – pegada a la ventana. Me levanté de un salto y aún conmovida, salí.
Guardo una imagen improbablemente real de la secuencia final de la película. Y digo improbable, porque a pesar de que es una de mis películas favoritas, debo confesar que nunca, jamás, vi más que los títulos.
La canción, las secuencias de primer plano de J.V. caminando me hacen llorar, las considero de verdad obras de arte. Tanto el vaivén de la valija de piel de vaca atravesando de izquierda a derecha la pantalla con los flequitos de su campera bamboleando; como la de las botas interrumpidas fugazmente por el ritmo anárquico del paso de los automóviles.
Y conmovedor el final, con el banco, el niño, la señora de ruleros tomándose una cocacola, el diner de fondo como escenario, el descascarado cielo celeste invadido por tenebrosos postes de electricidad y J.V cruzando la calle hacia el comienzo de una trama que no vi...
Everybody is talking
Everybody's talking at me
I don't hear a word they're saying
Only the echoes of my mind
People stopping staring
I can't see their faces
Only the shadows of their eyes
I'm going where the sun keeps shining
Thru' the pouring rain
Going where the weather suits my clothes
Backing off of the North East wind
Sailing on summer breeze
And skipping over the ocean like a stone
(2x)
Everybody's talking at me
Can't hear a word they're saying
Only the echoes of my mind
I won't let you leave my love behind
No, I won't let you leave...
Previously in VideoViernes: Sonic Youth, Superstar
Inscripción de Gracia Bassa en la pared de la Casa Pairal refiriéndose a la inscripción que dejara su hermano Florencio donde dice ”Adeu Llofriu, adeu Catalunya”
6 de maig de 1907
2 anys i 90 dias que et despedires d’aquesta casa estimada, pera marxar lluny de Catalunya. Jo avui, com tu, deixo aquí mes lletres, ja que sento tant i tant pertanyent al cor en haches raconet de mon que guarda els records de nostra infatesa i joventut, tan senzilla, tan dolça, tan alegre! Ja he fet una pelegrinació per tots els indrets d’aquesta casa. I ara al dir-li “Adéu!” necessito, germà del cor, pensar amb el teu valor, am la teva bondad incomparables pera trobar forsas y resignació en haches pas tan doloros.
Déu Sant! Per en Florenci y per tots nosaltres, consol, fortaleza, resignació! Siau per a sempre benehit y alabat.
Gracieta
6 de mayo de 1907
2 años y 90 días que te despedías de esta casa amada, para marcharte lejos de Cataluña.¡Yo hoy, como tú, dejo aquí mis letras, ya que siento tanto y tanto perteneciente al corazón este rinconcito de mundo que guarda los recuerdos de nuestra infancia y juventud, tan sencilla, tan dulce, tan alegre! Ya he hecho una peregrinación por todos los lugares de esta casa. Y ahora al decirle "adiós!" necesito, hermano del corazón, pensar con tu valor, con tu bondad incomparables pera encontrar fuerzas y resignación en este paso tan doloroso.
¡Dios Santo! ¡Para Florencio y para todos nosotros, consuelo, fortaleza, resignación! Sed para siempre bendecido y alabado.
Gracias Isabel!
Experimental Jet Set, Trash And No Star sonaba a todo volumen en la habitación de “composición láser” de Artes&Oficios en el 94. Yo, que ya era una aspirante a aprendiz de geek, me encargaba de escanear, imprimir, guardar, salvar...
Manipular los disquettes, golpetear el teclado y escuchar la música deforme que sonaba en la habitación, me provocaba todo tipo fantasías. En la callada e íntima soledad de mi persona, jugaba a ser guardia de honor del avant garde, con pasajes de ida y vuelta al futuro. Y a la noche, una banda de clientes – hoy amigos – y yo, nos quedabamos a hacer los trabajos de la facultad, siempre con música. Casi siempre hay amigos y música...
Hoy por hoy Sonic Youth me gusta de a ratos, o de a temas (Little Trouble Girl, Bull in the Header, Nevermind, Diamond Sea, etc). Los que vienen con ruidos demasiado disonantes, los que antes me empujaban a quedarme otra noche sin dormir para terminar una entrega, hoy me ponen de mal humor. Lo que todavía me gusta – y mucho – es la idea de Sonic Youth. Y también me gusta el recuerdo de una época, el tipo de recuerdo que se evoca a través de canciones, sonidos, olores, voces o sabores. La sinestesia de un sentido despertando traviesamente a los demás.
Una tarde de 2002, estaba sola y aburrida en el basement de la casa de Jonquiere, enterrada por la nieve y la nostalgia. Abrí el Napster, o como fuera que se llamara entonces para buscar algo que me llevara a cualquier otra época llena de amigos y calor. Algún sonido que disolviera esa sensación de tristeza profunda; un antídoto en forma de canción.
Buscaba ruido, pero encontré un cover bello aunque devastador de un tema de Los Carpenters hecho por Sonic Youth en el mismo 1994 en el que yo sólo conocía sus disonancias. Un Sonic Youth que no había escuchado jamás:
Superstar pertenece desde entonces a mi carpeta de favoritos. Algunas veces, cuando el clima acompaña, me regala pasajes directos a los momentos más bellos de los 90. Porque momentos bellos, de eso siempre hay...
Nota:
El único video disponible para linkear a blog era el que puse, aunque está cortado. Para ver el largo original ir aquí.
Previously in VideoViernes: Paul Mc Crane, Is It Ok If I Call You Mine
¡Miracolo! ¡Esta canción se venía salvado del cover versión bossanova, de aparecer remixada en una publicidad de autos, del politono y sobre todo de las hordas de cantantes francesas de voces aniñadas!
Pero no se salva de VideoViernes… Y no se salva por preciosa; porque me recuerda a sábados de lluvia cuando me escapaba al coche para escuchar casettes y leer, lejos del ruido atolondrado de las visitas de mis viejos.
Ó porque el video es francamente demoledor; por tener el largo justo, por el traveling hacia la ventana y el zoom hacia la habitación, por el cambio de volumen cuando la cámara aparece adentro. Por la luz de la ventana que se ve en el medio de los carteles de Times Square. Por las luces de Times Square que modifican la penumbra de la habitación. Por el zoom out. Por la luz roja intermitente presente durante todo el video. Por el cartel de Panasonic. Por el eco dulce de la guitarra y por la voz aterciopelada de Paul Mc Crane.
Por el acorde del final…
Previously in VideoViernes: David Bowie, Life on Mars
Quienes me conocen, saben que tengo una memoria frágil y caprichosa; que soy la estrella favorita en las olimpíadas del olvido; y que, aún así, algunas veces me falla hasta la falta de memoria y se me tatúan recuerdos claramente prescindibles.
Por ejemplo, el número de la patente del auto del padre del chico que me gustaba en séptimo grado; ó los horarios del autobús 140 Montreal a Ste Dorothe; ó cuántas horas deben trabajar 17 obreros para levantar una pared de 32 metros si levantan a razón de 4 decímetros por segundo; ó que cuando tenía siete años tenía una necesidad física de pronunciar las letras ese, ere y eñe, son algunos de los recuerdos más intrascendentes que conservo.
En mi caso, memoria está en guerra con curiosidad. Porque curiosidad es voraz y superficial, y yo la satisfago bulímicamente. Y memoria es delicada y testaruda, y yo la ignoro con sucesivas distracciones…
En todo caso memoria no es tonta y se defiende con intervenciones puntuales. Borra, pero cuando lo hace, cuida de dejar pequeños vestigios de recuerdo, sólo lo necesario como para que quede claro que en el medio de esas ruinas de datos erosionados, alguna vez existió una civilización floreciente de contenidos interconectados entre si. Lo que deja al borrar, es su Manifiesto, una amenaza que me susurra “¡Qué te enteres! Lo que una vez estuvo aquí, hoy ya no está.”
Memoria terrorista, memoria piquetera, memoria traviesa, devuélveme mis cositas que prometo ponerte más atención, darte un aumento salarial, tu propio gabinete; y además, hacer esos ejercicios tan favorecedores que anuncian en la T.V.
P.D. Envidio y admiro a gente como José María, mi tío Juancho o QQ. Gente con curiosidad voraz, memoria afilada e imaginación abismal en perfecto equilibrio y armonía. Malditas ratas –espero que el resentimiento sea ilegible– los admiro pero sobre todo, los envidio...
El domingo a la mañana Conxa abrió el Archivo especialmente para nosotros; para mostrarnos la documentación recopilada. Yo sabía que me iba a gustar, aunque nunca imaginé que tanto.
Contenido en el silencio inmaculado de las salas, se escucha el zumbido grave y remolón de los acondicionadores de aire. Este eco me seda apenas entro en un museo, en un archivo, en la Universidad de Montreal o en una biblioteca.
Lo primero que nos mostró fueron los diarios de Irene Rocas de los que yo particularmente no tenía ni idea. Quiero decir, claro que sabía de ellos; pero de la misma manera que uno sabe de la existencia de otros universos ó de que hay algo llamado tabla de elementos. Un saber a modo de índice pero sin desarrollo, un “empty folder”.
Cuando Conxa abrió una de las incontables cajas y los vi ahí, acomodados con sumo cuidado, sentí algo parecido a lo que sentí el sábado cuando Francesc la mencionó como su abuela. Todos del mismo tamaño y del mismo color, marca Bachiller. En ellos, los días de una persona que sólo ante mis ojos se levanta, se sacude un poco el polvo de los hombros y me dice: Hola, ¡qué bueno que viniste!
Andy saca fotos a todo, quiere encerrar todo en la cámara y regalármelo después. Conxa y yo hablamos de varias cosas; de lo raro que es encontrar un registro tan exhaustivo del punto de vista de una mujer de aquella época. Me cuenta que fue todo lo feminista que se podía ser en ese momento y nos reímos tontamente las dos. Me cuenta que sus diarios contienen muchísimas capas de información: datos de lo cotidiano, de lo histórico, de lo personal. Me cuenta que aparte de reunir este interés para estudiosos de distintas ramas, los filólogos opinan que escribía muy bien, que tenía gracia.
Me muestra en el ordenador una base de datos con correspondencia, fotos, postales. Vemos un par de ejemplos al azar… Postal de Miría, frente y dorso; un dibujo de un caballo en La Pampa, y saludos.
Subimos otro piso y yo quedo encantada, me abandono al juego de girar las manijas de los archivos, con la cara de sorpresa de quien descubre que unas toneladas se pueden disfrazar de gramos. De reojo veo que Andy y a Conxa se ríen tiernamente de mi. Abrimos más carpetas y aparecen cartas de mi avi Joan Jacinto a Irene. La trataba de usted pero de una manera muy próxima. “Abuela, no le he escrito porque soy un macarra” (o algo así). Correspondencia por los asuntos del diccionario y el refranero. También hay cosas de Gracia, pero como a ella ya la conozco toda mi atención está en Irene. La carpeta antes vacía se va llenando y la curiosidad crece, amenaza con inundaciones.
Entro en un pico de azúcar de información familiar y me empiezo a dispersar y Conxa se da cuenta enseguida –¿cómo hace?– y me muestra otras cosas, pergaminos antiguos, ya nada que ver con la familia pero a mi se me ponen los ojos como dos platos…
Previously in Cataluña: Llofriu II
¿Practicas day dreaming? No… pregunto porque yo a veces sí. Bueno quien dice a veces, de vez en cuando, con frecuencia, siempre, infatigablemente… sutilezas.
Y en mis sueños ya van varias veces que soy David Bowie. Y ya van varias veces que apenas termino de componer esta canción, salgo y la canto frente a la biblioteca del living, que es el estadio en donde me espera mi fiel audiencia. El patito de goma amarillo de Virgin Atlantic, el muñeco 3T de Gastix, Quique the wooden marionet y el Pingüino Exquisito son mis más devotos admiradores y me aplauden tontamente la letra, aunque ni ellos ni yo, terminamos de enterarnos de que va.
Cómo no nos enteramos recurrimos a Internet. La traducción que encontré primero era espeluznante, hecha por google en asociación con Satanás. Entonces me largué a traducirla yo. Todavía la miraría unas horas más, pero tengo que salir y que trabajar, así que va a quedar así hasta que tenga tiempo de editar. Alejandra, Faby, Ignacio, Silvia: se aceptan sugerencias
It's a god-awful small affair / Es un asuntito atroz
To the girl with the mousy hair / Para la chica de pelo arratonado
But her mummy is yelling "No" / Aunque su mami está gritando “no”
And her daddy has told her to go / Su papi le dijo que se fuera
But her friend is nowhere to be seen / Y su amigo no está por ninguna parte
Now she walks through her sunken dream / Ella atraviesa su sueño naufragado
To the seat with the clearest view / Hacia el asiento con la mejor vista
And she's hooked to the silver screen / Y está enganchada con el cine
But the film is a saddening bore / Aunque la película es soberanamente aburrida
For she's lived it ten times or more / Porque (ella) lo ha vivido diez veces o más
She could spit in the eyes of fools / Podría escupir en los ojos de los necios
As they ask her to focus on / Mientras le piden que se concentre en
Sailors fighting in the dance hall / Marineros peleando el salón de baile
Oh man! Look at those cavemen go / Oh man! Mira como van esos cavernícolas
It's the freakiest show / Es el show más bizarro
Take a look at the Lawman / Échale una mirada al policía
Beating up the wrong guy / Golpeando al tipo equivocado
Oh man! Wonder if he'll ever know / Oh man! Me pregunto si el alguna vez se enterará
He's in the best selling show / De que está en el show mejor vendido
Is there life on Mars? / Hay vida en Marte?
It's on America’s tortured brow / Está en el ceño torturado de America
That Mickey Mouse has grown up a cow / que Mickey Mouse se ha achanchado
Now the workers have struck for fame / Ahora los piqueteros reclaman fama
'Cause Lennon's on sale again / Porque Lennon está de nuevo de oferta
See the mice in their million hordes / Se ve a los ratones en millones de hordas
From Ibeza to the Norfolk Broads / Desde Ibiza a las costas de Nortfolk
Rule Britannia is out of bounds / Rule Britannia está fuera de alcance
To my mother, my dog, and clowns / de mi madre, mi perro y payasos
But the film is a saddening bore / Pero la película es soberanamente aburrida
'Cause I wrote it ten times or more / Porque lo escribí unas diez veces o más
It's about to be writ again / Está a punto de ser escrito otra vez
As I ask you to focus on / Mientras te pido que te concentres en
Sailors fighting in the dance hall / Marineros peleando en el salon de baile
Oh man! Look at those cavemen go / Oh man! Mira como van esos cavernícolas
It's the freakiest show / Es el show mas extravagante
Take a look at the Lawman/ Échale una mirada al policía
Beating up the wrong guy / Golpeando al tipo equivocado
Oh man! Wonder if he'll ever know / Oh man! Me pregunto si el alguna vez se enterará
He's in the best selling show / De que está en el show más visto (vendido)
Is there life on Mars? / Hay vida en Marte?
Hay una cantidad alucinante de sitios que hablan y debaten sobre el significado de esta letra, desglosan párrafo por párrafo y encuentran explicaciones de lo más diversas a cada coma; sobre todo desde que salió la maravillosa serie Life on Mars de la BBC.
Una lectura popular muy común es que la protagonista está desencantada con la realidad y utiliza el cine o la fantasía como medio de escape, aunque esto tampoco le satisface. Es una lectura que me subleva ¿por qué asumir que hay que estar desencantado con la realidad para disfrutar de una buena una fantasía?, ¿por qué asumir que la fantasía no es legítima como fuente de satisfacción?
Otra opinión bastante general es que la protagonista es una outsider, que mira a su alrededor y no comprende el mundo tal como está establecido, lo encuentra falto de significado. Su pregunta “habrá vida en Marte” es retórica, se refiere más bien, a si existirá otra manera de vivir, con más sentido. Entre las opiniones que leí hay distintos niveles de detalle: que si la chica era gay, o que si estaba embarazada, poco importa. Lo que importaría, llegado el caso, es que es una persona que, por alguna razón, se siente ajena al mundo que la rodea y se escapa al cine, a una fantasía ya elaborada, donde tampoco termina de sentirse a gusto.
Otra lectura recoge una crítica un poco desganada (todo ya está hecho, todo ya está escrito) pero mordaz a los sistemas económicos; ambos, el capitalismo y el comunismo se llevan algunas estrofas:
Los marineros peleando en el salón de baile parece que aluden a la película de Frank Sinatra y Gene Kelly, A Night in the City. Bowie los desciende a través de la mirada de su heroína a cavernícolas bizarros. La estrofa de Mickey Mouse viejo y gordo creo que se explica a si misma en todas sus posibles interpretaciones.
La estrofa “Now the workers have struck for fame ‘Cause Lennon’s on sale again” tiene varias interpretaciones. Una de ellas refiere al tema “Working Class Hero” de Lennon que salió en 1970. Entonces, él se había proclamado simpatizante del Marxismo, y paradójicamente se encuentra su disco en las “sales” (rebajas, ofertas), núcleos del consumo. Algunos sostienen que no dice Lennon, sino Lennin, convirtiendo en una estrofa al comunismo en producto de mercado desgastado. Otros se refieren a una huelga de guionistas de Walt Disney, que querían ver sus nombres en los títulos… No se.
Fue muy interesante leer todo esto; no se si útil pero sí interesante. No me queda nada claro lo de “She can spit in the eyes of fools” y otras, pero en fín.
Para hablar de la estética, la piel de Bowie fundida al fondo, el pelo y la boca Pagsa, los ojos sueltos en el vacío como el gato de Alicia en el País de las Maravillas; para hablar de su postura elegante aunque desfachatada... su desdén, su desenfado, necesitaría otro post.
Para terminar (siempre hay que terminar con lo mejor) los dejo con el comentario estrella sacado (como la mayoría de las opiniones) de aquí: “Esta es una de las muchas canciones de Bowie influenciadas por el sistema “cut-up” de Burrowghs. Tanto Bowie como muchos otros, Lennon, Dylan y Paul Simon usaron este estilo. Tu coges un diario y lo cortas en pedazos, luego los agrupas descuidadamente. Pruébalo, funciona muy bien”.
Es que el azar es mi cadena de significados favorita. Y mi vida paralela, la de la fantasía, transcurre a menudo en Marte.
Previously in VideoViernes: Visage - Fade to Gray
D e s p u é s . . .
Cuando todo se había terminado, yo estaba lista para volver a empezar, convencida de que me hubiese atrevido a hablar en lugar de a leer y que si me apuraban un poco me largaba en catalán. Es la valentía del cobarde que se hincha sólo cuando la batalla está claramente terminada y la paz firmada y archivada en el cuarto cajón.
Estaba anocheciendo y Ana y Amadeo querían llevarnos de tour. Al final terminamos yendo a la mejor de las horas, justo cuando el día y la noche se juntan y hay luz y oscuridad al mismo tiempo. La hora del cielo azul RGB, que parece que brilla con luz de fondo. Cuando todos los verdes de las plantas bajan la saturación, y se ponen sus colores de noche, y el aire se percibe un poquín mas húmedo. Cuando el olor mezcla mar y bosque y lo desparrama por las copas de los árboles. Nos llevaron a ver los hitos de Palafrugell, las tres torres: el faro, la torre del agua de la fábrica de corcho y la torre de la iglesia. Las vistas…
Y luego a comer. Y que conste que lo de la comida es, necesariamente, capítulo aparte porque tanto al mediodía como a la noche comimos a todo trapo en lugares espectaculares, comidas deliciosas y vinos impecables. Para la cena se sumaron Isabel y Francesc y se hizo un grupete divertido para discutir de bueyes perdidos.
¿Sabes cómo es cuándo cada hora se pasa en media hora? ¿Sabes cómo hay horas que son muy largas y otras muy cortas? Las del sábado fueron todas de las segundas; todo el día se escurrió rapidísimo. Cuando nos quisimos acordar éramos los últimos comensales y fuera de nuestra mesa todo era silencio y penumbra.
Así que nos fuimos a un bar a seguir la parranda hasta las 4 de la mañana, y a la hora de las despedidas todavía sabía a poco. Esta es la noche en la que descubrí con sorpresa que Andy sí que habla castellano, y no un poquito así nomás. ¡Qué las ventajas y desventajas del capitalismo y el comunismo no se discuten con vocabulario meteorológico!
Mañana o pasado más...
Previously in Cataluña: Llofriu I
A n t e s . . .
Hace tres días que vengo dándole vueltas al asunto; que porque tengo que planchar, ó que salir, ó que mirar el último episodio de Lost, ó actualizar el blog. La verdad es que no se cómo empezar a contarlo, y en gran parte es porque tengo miedo de no hacerle justicia.
El 17 de mayo se reinauguró como Centro Cultural, la casa de mis bisabuelos y tatarabuelos en Llofriu, Cataluña. Como mi bisabuela y tatarabuela fueron escritoras, poetisas, folcloristas, el centro cultural lleva sus nombres. Yo asistí a la reinaguración en título de descendiente directa.
Sentí mucho cariño de parte de todos, aún sin conocerme. Un cariño genuino y cálido extendido confiadamente del cariño que sienten por la familia… una sensación muy rara, agradable. Y esa generosidad afectiva, abierta y franca, produjo que yo me encariñara con ellos instantáneamente. Andy habló castellano como no lo había hablado en su vida, y entendió catalán como si fuera su lengua materna. A mi me pasó otro tanto, y me dio pena no saber hablarlo.
Apenas llegamos a Llofriu, Isabel y Luis nos presentaron a su padre, Francesc*, quien en un momento de la conversación deslizó un “Irene Rocas, mi abuela”. Eso me desencajó porque de golpe ese nombre de señora, que hizo una serie de cosas de las que oí hablar, dejó de ser sólo un nombre y se convirtió en una persona; se convirtió en abuela, en madre… Y se despertó de golpe en el centro de mi curiosidad. Ahora ella también; mi tatarabuela.
Yo estaba un poco ausente, aunque creo que nadie se dio cuenta. Y es que apenas llegamos nos llevaron a recorrer la casa, que es preciosa de un costado y del otro. Íbamos pasando por habitaciones que a mi me daban más o menos igual, porque estaba como en una burbuja.
En una burbuja hasta que llegamos al altillo. El altillo es una habitación grande, con un ventanal grande al costado de la escalera que da a los campos de amapolas y lavandas, y al otro lado una ventana pequeña que da a la calle. Esto no es lo que me dejó sin habla. Lo que me dejó sin habla fueron los escritos de las paredes. Desde un “Adeu Llofriu, adeu patria” firmado por Irene y Gracia en 1907, pasando por una lista de compras que incluye un kilo de garbanzos, hasta firmas de todos los parientes que visitaron la casa entre entonces y ahora…
Todavía tengo las postales de cuando el avi y la iaia viajaron a Cataluña en el 72 o 73, saco cuentas y me doy cuenta de que debe ser en ese viaje que vinieron a ver la casa, debe haber sido ahí cuando firmaron las paredes que miro. Trato de sentir lo que habrá sentido el avi al ver las firmas de su madre, su abuela, sus tíos… Trato de acordarme de lo que hacía yo. Yo lo que hacía era esperar pacientemente esas postales. Encuentro las firmas de Miría y de Alfonso… Lloro un poco pero nadie se da cuenta porque enseguida hago uno de mis chistes simiescos y pongo cara de bufón. Miro por la ventana. Gente que me saluda. Necesito agua. Me escapo por la escalera. Me encuentro con Ana. Ana me dice que todo va a salir bien. Y es verdad, todo sale bien.
Sige mañana.
Más fotos aquí
* Corrección: se me fue la olla con los nombres. Yo hubiese jurado que me habían presentado a Luis! De paso quito apellidos para que no salga en google. Lo zieeeentoooo!! Gracias Irenita por la corrección, me fijé en Geni y efectivamente. :D
Fade to Gray es un tema de 1980, de cuando yo todavía escuchaba a Los Parchis e iba a la 23.
Aunque durante los más o menos cinco años que tardó en llegar a Buenos Aires, yo ya había empezado el secundario, había pasado fugazmente por los últimos coletazos del disco y por la moda ñoña, rosa + gris + hombro descubierto + bicicleta, de la chica de Flashdance. Había tenido un novio a quien le había prometido erróneamente amor eterno. Estaba aburrida y preparada para convertirme en cualquier cosa que no fuera lo que era. Porque quería ser rara e interesante...
Entonces entraba a la discoteca abrigada con la capa negra de mamá, el vestido de velorio de canutillos y crep de la iaia, las botas de plataforma. Iba indiferente, adelante o atrás de mis amigas. Y a veces sola porque sola, claro, era interesante.
Daba una vuelta a paso tranquilo, esquivando miradas directas pero viéndolo todo, respirando el olor especiado de las máquinas de humo, con la sangre circulando a la velocidad de la luz negra y el corazón golpeando al ritmo del flash... fundiendo a gris.
Si durante alguno de esos 4 primeros minutos que duraba el ritual de la llegada, sonaba Fade to Gray, la noche estaba asegurada. Yo sabría bailar suelta y graciosa y nunca perdería el ritmo. Y de esa manera, no habría desvío ni obstáculo entre la felicidad y yo.
Devenir gris
Devenir gris
One man on a lonely platform
One case sitting by his side
Two eyes staring cold and silent
Show fear as he turns to hide
Aaah, we fade to grey (fade to grey)
Aaah, we fade to grey (fade to grey)
Un homme dans une gare isolée
Une valise a ses cotés
Des yeux fixes et froids
Montre de la peur lorsqu'il
Se tourne pour se cacher
Aaah, we fade to grey (fade to grey)
Aaah, we fade to grey (fade to grey)
Sent la pluie comme un été Anglais
Entends les notes d'une chanson lointaine
Sortant de derriere d'un poster
Espérant que la vie ne fut aussi longue
Aaah, we fade to grey (fade to grey)
Aaah, we fade to grey (fade to grey)
Feel the rain like an English summer
Hear the notes from a distant song
Stepping out from a back shop poster
Wishing life wouldn't be so long
Devenir gris
Aaah, we fade to grey (fade to grey)
Aaah, we fade to grey (fade to grey)
Aaah, we fade to grey (fade to grey)
Devenir gris
Aaah, we fade to grey (fade to grey)
Devenir gris
Aaah, we fade to grey (fade to grey)
Aaah, we fade to grey (fade to grey)
Devenir gris
Aaah, we fade to grey (fade to grey)
Aaah, we fade to grey (fade to grey
Previously in VideoViernes: Veni, vidi, video # 004 Brian Eno
Rápido, rápido, rápido! Antes de que el día se vaya, antes de que ya no sea viernes. Porque "VideoViernes" suena apreciablemente mejor que "VideoSabádos".
Porque Video Sábados suena a Sábados Fantásticos y en tal caso no podría poner la delicadísima "Golden Hours" que es una de mis canciones más favoritas.
Es que me emociona. Me gusta para caminar hacia el metro a la mañana, cuando voy al curso, o a trabajar, o simplemente a caminar. Me imagino mundos en los que soy otra persona, y que todos mis conocidos son otras personas; y que todo sucede en otros lugares y a otras horas. La única consigna es que todo esto tiene que poder traducirse en otro. Nunca nada es sórdido, ni difícil, ni imposible mientras suena Golden Hours. Es como una tarta de alegría cubierta de besitos. Pero sin azúcar.
The passage of time
Is flicking dimly up on the screen
I can't see the lines
I used to think I could read between
Perhaps my brains have turned to sand
Oh me oh my
I think it's been an eternity
You'd be surprised
At my degree of uncertainty
How can moments go so slow.
Several times
I've seen the evening slide away
Watching the signs
Taking over from the fading day
Perhaps my brains are old and scrambled.
Several times
I've seen the evening slide away
Watching the signs
Taking over from the fading day
Changing water into wine.
Several times
I've seen the evening slide away
Watching the signs
Taking over from the fading day
Putting the grapes back on the vine.
(Simultaneously with the last two verses, another voice sings another melody with different words, as follows:)
Who would believe what a poor set of eyes can show you
Who would believe what an innocent voice could do
Never a silence always a face at the door.
Who would believe what a poor set of ears can tell you
Who would believe what a weak pair of hands can do
Never a silence always a foot in the door.
Previously in VideoViernes: The Knife, Heartbeats
Ya que es lunes y que ayer estuve con una pataleta al hígado auspiciada por unos “pescaítos fritos” que comimos el sábado a la noche acompañados por gintonics; ya que estoy gruñona porque es el día en el que pago la renta. Ya que tengo que limpiar la casa, estudiar para el curso y que todo esto sumado me pone de un humor negrísimo… voy a despotricar absurdamente, esta vez contra el optimismo.
La frase “Es todo para mejor” resume el espíritu tontamente optimista de quien se engaña intentando sentirse de una manera que no se siente, o quien pretende aceptar una realidad que en realidad no acepta, para que todo se parezca mas a lo que "debería ser". Lo cual es una joda porque difícilmente sabemos lo que querríamos que fuera, entonces acertar con lo que debería ser, se convierte en una martingala a doble número con chances absolutas a perdedor.
¿y si no es todo para mejor?
Yo soy una optimista cínica. Quiero decir, soy optimista por conveniencia y no por convicción; mas porque soy advenediza que por ser esperanzada.
Otra cosa que no termino de decidir, ¿el tiempo es lineal o cíclico? Si es lineal, el declive es inevitable por más fe y buena voluntad que le pongamos, y con esto dicho aprovechamos para decir “adiós” al optimismo. Y si es cíclico suena mejor pero al final nos morimos y a no ser que saques un paraíso de debajo de la manga el concepto “cíclico” hace aguas. O por ahí hay un tiempo cíclico dentro de un tiempo lineal. Nacemos, bla, bla, bla, bla, bla, bla, bla, bla (todo muy cíclicamente) y morimos. (¿confusión?)
Y entre estos ciclos “buenos y malos” ¿Será verdad que cuanto más infame sea un momento, más glorioso será el siguiente, o eso es otro consuelo de tontos? Y si la graduación fuera aumentando así, exponencialmente, el momento malo posterior, ¿no se volvería insoportable?
¿No sería mas conveniente una plácida y bien ajustada a la mediocridad que una curva desbocada de momentos buenos/malos oscilando en forma cada vez mas aguda?
Yo lo tengo decidido. Déme un poco de tiempo cíclico y dos paquetes de blue pills sabor optimismo, por favor. Y me lo envuelve todo en un retazo de carnaval carioca ondulado (pero no mucho).
Y ya sabes, todo para mejor.
PD. Me autoadjudico dos latigazos por abuso de comillas, dos por cascarrabias y dos por gusto.
PD2 Alguien me lavaría los platos?
Heartbeats
Luego de una semana haragana en lo que a blog se refiere, ¿por qué no recomenzar con una cancionilla bien primaveral?
Previously in VideoViernes: Mina & Lupo, Parole Parole
a
Para escuchar en la autopista en la Costa Brava, o en la Costa Azul o en la Costa Atlántica, o en la que sea. En un coche o a pie por la ciudad, o en la playa, o en el jardín de invierno. Pañuelo de seda, gafas y vestido; o pantalones, remera de Crazy Cat y gafas; o gafas de leer, pantuflas y piyama; o tapado, botas y jersey largo. Para escuchar en primavera, verano, otoño o invierno.
Previously in VideoViernes: Neoangin, A Friendly Dog in an Unfriendly World
Mi heroína imaginaria es muy efectiva. Ella hace de todo: lo que no llego a hacer, lo que no me animo, lo que no sé, lo que no sabía que debía hacer...
Para llamarla solo tengo que decir:
I'm the south
and the north,
sometimes the east
and once the west...
Y ella viene enseguida.
Es la bandera de un país,o la esperanza de los niños. Ella sabe curar todas las enfermedades y calcular distancias estelares. Sabe lo que hay en el centro de la tierra, y en el fondo del mar, y abajo de la antártida aunque nunca me lo dijo. Es que ella no se anda con chiquitas.
A partir de ahora, todos los viernes un vid.
Previously in VideoViernes: Varios
Éramos todo lo punkies que unos trece años pálidamente sofisticados, y un suburbio del Gran Buenos Aires nos permitían ser. Nos gustaba la canción de Flashdance, los video bares, jugar al pool y al Teg en el Pub de Avenida Rivadavia, e ir a bailar al Tiro al Segno.
Nos moríamos de frío todos los inviernos, y de calor todos los veranos sentadas en la verja de la casa de Viviana, esperando que pasaran los chicos y nos dijeran algo. Porque los chicos eran guapos, y nosotras éramos guapas, y ya sabes lo que unos trece años inquietos, más un suburbio del Gran Buenos Aires – sin cable, ni cine, ni Internet – pueden conjurar.
Yo era la mas chica, y y la más nueva. Tuve suerte porque enseguida caí bien. En gran parte porque era mona y simpática, y quedaba bien en el conjunto sin amenazar la clarísima jerarquía del grupo, porque no tenía ni el culo redondo y parado que tenía Claudia, ni los ojos de azules de Silvina, ni la pileta de natación de Viviana.
Lo que si tenía, además de mi charme natural, era a mi guapísimo hermano mayor, Alejandro, gracias a quien las chicas, al principio por ingenuo interés, y luego por genuino cariño, me mimaban y trataban como igual.
Para ésta época, en abril del 82, hablábamos mucho de la guerra de las Malvinas y usábamos a troche y moche el primer término mediático del que tengo memoria: “morir de congelamiento”. La imagen que resume este recuerdo, es el plano americano de Fabiana C. con su campera Alpine Skate gris y su pelo rubio, en un atardecer –casi noche– de un día de frío crudo y olor a ramas quemadas, en la penumbra haragana que reina hasta que alguien se molesta en encender las luces.
Previously in "Momento Flashback" Una canción que era dos
Para cortar un poco con el "Momento Carnaval Carioca" que ya viene mas estirado y aburrido que onza de oro en manos de un joyero obsesivo, he pensado introducir una nueva sección que se llamará "Momento WTF", en sus siglas inglesas por "What The Fuck".
El momento WTF es cuando a través de una información externa, sea esta leída, escuchada, presenciada, tocada, etc. se experimenta en carne propia y se toma conciencia de la presencia de baches significativos entre el mundo interior propio, y el mundo exterior colectivo.
A veces estos momentos son positivos, es decir, nos ayudan a reconstruir un puente entre ambas realidades, pero en esos casos ya no calificarían como “Momentos WTF” sino como alguna otra cosa que ya definiremos en su debido momento. Para ser considerado como tal, el “Momento WTF” debe causar irritación, impotencia, enojo. O por lo menos incredulidad.
Para poner un ejemplo mas tangible transcribo un extracto de una nota del diario "El País" de ayer; porque hoy en día leer el diario es la aventura dadaísta que promete mas y mejores "momentos WTF":
"Heredero lejano del proyecto de guerra de las galaxias que una vez soñó Reagan y de la quimera de la seguridad total, el escudo antimisiles es un desarrollo natural del fin del Tratado AMB, denunciado por el presidente Bush en mayo de 2001.
Aquel tratado, firmado en 1972 por Estados Unidos y la Unión Soviética, era la piedra angular de toda la arquitectura de seguridad de la guerra fría, resumida en la famosa frase Destrucción Mutua Asegurada (MAD, en sus siglas inglesas). Las dos potencias se comprometían a mantenerse vulnerables de forma que al país atacado aún le quedase capacidad de respuesta para destruir a su agresor. La paz descansaba sobre la certeza de que en una guerra nuclear nunca podría haber un vencedor. *
Esa certeza, por loca (MAD) que fuese, dejará de existir en la realidad en unos pocos años con el desarrollo del escudo, que obedece a una lógica casi tan antigua como la historia de la guerra: el tamaño y forma del escudo determina a su vez el de las flechas. De ah
í que muchos analistas estén convencidos de que el escudo antimisiles generará una carrera de armamentos por parte de aquellos Estados que quieran burlar la defensa espacial de Estados Unidos y sus aliados."
Es que está de moda el revaival, Y nada deletrea mejor "revival" que una reactivación de la carrera armamentista, unas cucharaditas de paranoia y una balada agiornada a rap de Sting, que podría llamarse "I hope the talibans/coreans/iranians/others love the children too"
*Punto culminante del "Momento WTF"
Previously in "Momento WTF" : Wiring money from Buenos Aires
Esta semana Ignacio ha identificado un matiz carnavalcarioquesco nada menos que en un libro de James Joyce. En un acto heroico (o con este autor pegaría mejor anti heroico) y con una actitud 100% carnavalcarioca-free lo ha abandonado por la mitad. Y que conste que carnavalcarioca es una actitud difícil de asimilar...
Hay que dejar claro que estos momentos de iluminación hablan de la persona que identifica y no del objeto identificado. Que sea carnaval carioca el mismísimo carnaval carioca, o James Joyce, o viajar para abrir la mente, o creer en Dios, o que el agua fría quita la grasa mejor que la caliente en realidad no es lo que importa… Que para gustos colores, y si no están las flores…
Yo conozco algunos de mis carnavales cariocas.
Otros menos. Otros nada.
Previously in "Momento Carnaval Carioca": Let’s fake 2. My Own, Private Carnaval Carioca
Lo de los falsos momentos me perturba, y que conste que no lo digo ni con juicio ni con prejuicio. Que no me salvo ni de tirar la primera piedra ni de poner la otra mejilla. Porque con el carnaval carioca es fácil… el 99% de las veces no me divierte y punto. Pero hay otras cosas, otros carnavales…
Esto me inquieta como inquieta un espejo visto muy de costado, porque promete monstruos invisibles justo del otro lado del ángulo de la vista. Amenaza con rincones oscuros iluminados a fuerza de imaginación o ignorancia. Insinúa que algunas certezas son improvisadas, maquilladas con base de pensamiento abstracto y delineador de personalidad.
Todos llevamos nuestro carnaval carioca personal encanutado en algún bolsillo, camuflado entre lo cierto, lo definitivamente falso y lo que tampoco importa.
¿Y tú que finges? Yo sospecho que finjo que me gusta diseñar. Y lo sigo fingiendo hasta ahorita mismo, porque si me hago cargo de esto no se que haría con el vacío… ¡Qué buena esta revista de nuevas tendencias!!! ----> Eso resume e ilustra mi momento Carnaval Carioca personal.
Previously in "Momento Carnaval Carioca": Let's fake!
¡La fiesta inolvidable viene en sobrecitos!
El “momento inolvidable”, la verdadera diversión, es más difícil de encontrar que la fuente de la eterna juventud. En su nombre se cometen crímenes garrafales, se asesina el buen gusto, se mansilla la dignidad, se humilla la sensibilidad, se exagera la risa, hasta se modifica el recuerdo real con inyecciones de felicidad en siliconas; llanamente se miente.
Una de las tantas mentiras a las que acudimos para alcanzar el estado orgásmico de diversión pura es el carnaval carioca.
El carnaval carioca se utiliza especialmente en Argentina en forma de segmento dentro de una boda o de un cumpleaños en el que se baila un popurrí de canciones de carácter popular con letras picarescas, melodías simples y ritmos agitados. Los participantes hacen sonar silbatos y matracas; y visten gorros y disfraces mas o menos importantes dependiendo de su jerarquía dentro de la fiesta.
Históricamente existe un momento exacto –aunque indefinido – en el que nace el mito, digamos, la primera fiesta con carnaval carioca. Tiene que haber sido la bomba, porque se disparó la fama exponencialmente, a tal punto que hoy en día en Argentina es impensable prescindir de el.
De esta manera el mito deviene rito, y promete a través de su conjuro un momento mágico e inolvidable de genuina diversión pura.
Sin embargo con el paso del tiempo, el uso indiscriminado y sobre todo, la repetición mecánica, lo único que queda del carnaval original es la ilusión de diversión. Todos lo saben, el carnaval carioca es como comprar la lotería de navidad, donde el premio mayor es el mentado “momento inolvidable”. Pero lamentablemente lo ideal solo existe en el plano de las ideas y las chances de ganador son inexistentes. El premio consuelo es deleznable; no hay nada mas lejano al placer que la simulación.
P.D. Ahora, para no adueñarme de la verdad... Alguien la paso REALMENTE bien durante un carnaval carioca? No me refiero a pasarla bien porque uno pone voluntad, y porque le tiene cariño a los casados... me refiero a divertirse seriamente. Quien? Cuándo? Dónde?
Ningún carnaval carioca puntual ha sido utilizado para este relato. Cualquier semejanza con la realidad es pura coincidencia.
Although I have been granted for Spanish citizenship, I still don't have proper documentation to credit it; not to mention this very virgin part of me feels very weird, as when you get a molar extracted (or implanted goes better for this particular case). Therefore I'll speak about my Spanish self in the 3rd person of the singular. After all, double citizenship is some kind of double personality...
The little Spanish girl slept up to 10AM after a crazy night of.... watching Andy playing Conan over the Play Station 3 he got when she was in BA.
How is she going to recover her husband from it? She will have to come up with a clever plan. But first, how will she recover herself from watching him play? Let me tell you, this monster-killing thing is kind of addictive; I’m withholding myself from that joystick…
In another hand, if I get addicted to Play Station, I can always blame it on the new Spanish girl with her new identity issues.
Or, it can be “Second hand Play-stationing” which is an equivalent of “second hand smoking”. It is like, you don’t want to watch it, but modern home environments are so small that you are obligated to, and somehow you get the addiction too.
Blame it on the Spanish girl or blame it on Andy.
So convenient!
Hoy me enteré de que me concedieron la ciudadanía española y no se cómo expresar mi alegría. ¿Romancero medieval ó suscintos y efectivos emoticones?
Ciudadanía, ciudadanía
burocracia que rige mi vida,
el día que a mi llegaste
grandes esperas prometías.
Estaba tu rapidez en calma,
aunque mi impaciencia crecida;
expediente que en tal signo nace,
no deber tardar mas de un día.
O simplemente
Detesto cuando me descubro a mi misma dando explicaciones o justificando lo que hago. No se porque, pero es algo que me pasa relativamente seguido. La primera vez que me di cuenta de que lo hacía, pensé que podría ser por inseguridad o necesidad de aceptación, pero ahora, a veces, sospecho que pueden ser delirios de grandeza.
Es que en el fondo debo creer que todo el mundo está pendiente de mis cosas y que todos tienen el derecho (y lo que es peor, la obligación) de saber los intríngulis y la lógica con la cual tomo mis decisiones.
Por una semana, que tampoco es cuestión de andar renegando de una misma– quedan prohibidas las explicaciones. Aunque en algún punto este post podría considerarse como una especie de explicación… Mhhhh.
Así que… a la voz de aura! Dejo de escribir porque sí.*
Y tú, ¿eres de los que dan o de los que piden explicaciones?
* La mayoría de los autores consultados coinciden en que “porque sí” no es ningún tipo de explicación
Previously en "Momento PMS": El minuto infinito
Este mes y medio que pasé en Buenos Aires fue muy concentrado... Me encontré con Ale, mi hermano que vive en Méjico, a quien no veía desde hacía siete años. Con eso solo ya tendría cartón lleno.
Pero además, juntos vaciamos la casa donde crecimos, la vendimos; falleció un familiar no directo pero muy querido; desparramamos las cenizas de mamá; luchamos contra la caprichosa burocracia argentina; nos horrorizamos con el tráfico sin ley y la forma caótica de conducir de nuestros coterráneos; viajamos en trenes mejores y peores, dependiendo de su destinación; lloramos como dos marranos recordando nuestra infancia, adolescencia, adultez; nos quedamos hasta altísimas horas de la noche revisando nuestro presente; nos preguntamos dubitativos pero esperanzados acerca de nuestro futuro...
Me traje de souvenires una gripe furibunda, un poco de pasta, tres valijas llenas de boludeces que –creo– me recuerdan a mi casa, unos cuadros sin marco, libros preciosos, la colección de cajitas de fósforos de Tari y la máquina de escribir del abuelo.
Saqué muy pocas fotos esta vez, me da pena no haber sacado mas, sobre todo en la despedida que me hicieron en lo de Juancho y Silvia que estuvo especialmente divertida.
There's no easy way to wire the money to Madrid. Unless I stuffed it in a briefcase and lure it through the customs, I'll have to leave it here to the mercy of the next crisis.
The banks says the Central Bank wont allowd wiring money abroad due to "money laundry"
Western Union is the other way out, but they charge like anyone elses business.
Oh boy...
But I need to end this in a more possitive note so... glitter atack:
Carmenland sabe que cambia de dueños, sabe que le espera cirugía total. Y se prepara a su modo. Ya no se defiende de la mancha de humedad del techo del living porque sabe que la caballería esta al llegar. Ya no se preocupa por mantener los últimos tomacorrientes en su sitio, porque sabe que se los van a cambiar. Como cambiarán los caños, y el tejado, y probablemente todo.
Y nosotros también nos preparamos. Ayer Ale y yo vimos salir por la puerta saludando con la manito ahuecada estilo princesa, a la mayoría de los objetos que durante años se acumularon Argerich. Algunos comprados, otros recibidos en obsequio, heredados: todos, sin excepción, se fueron yendo.
Los preparativos duraron cuatro o cinco días. Al principio nos dió un poco de pena, sobre todo cuando estabamos acondicionándolos y acomodándolos en filas prolijas, embelleciéndolos como a niños huérfanos en día de visita de padres potenciales. Pero el día de la feria en sí, para nada. Bueno, un poco quizás en el momento de ponerles precio, porque yo temía un eventual rechazo... Que los miraran con desdén y que ellos se sintieran doblemente abandonados. Me daba pánico el regateo, sobre todo con gente querida.
Pero cuando empezaron a llegar, me fui sintiendo mejor. Nos hacía mucha ilusión desparramar las cosas entre amigos y familia. Pedacitos de pasado espolvoreados. Como cajas de sorpresa, huevitos kinder rellenos de recuerdos almacenados en las casas de la gente a la que queremos.
Promediada la tarde, evaporada la última décima de nostalgia, yo era una mercader fenicia, colmillos al viento, capa negra, diente de oro, loro al hombro, patea yunque, fiera liberada corriendo por el llano, vendedora de torres eifeles. Invadida por una ligereza inusual, vendía recuerdos sin ningún tapujo al más rápido y al más decidido, bajo el lema único: everything must go.
Y casi todo se fue.
Gracias Katia, María, Paula, Silvia por la ayuda que nos prestaron en la organización del evento. Y gracias a todos los que adoptaron nuestros objetos. Espero que los hagan tan felices como ellos nos hicieron a nosotros.
Hoy estoy en casa de Juancho y Silvia. Por suerte refrescó, en gran parte creo, gracias a la ducha.
Por la ventana entra música, unas cumbias taladro que me hacen tipear mas rápida y automáticamente. No quiero contar, porque el detalle es insoportable... lista interminable de lugares dónde fui, cosas que hice, personas a las que ví. O lista interminable de lugares a los que tengo que ir, cosas que tengo que hacer, personas a las que ver.
Diversión con amigos, checked. Trámites impositivos, checked. Trámites en la escribanía, checked. Mimos familiares, checked. Sangre mas líquida para soportar mejor el verano húmedo, checked.
Ale llega, o no, mañana. Me hará saber por mail sobre la una de la tarde.
Sobre la una de la tarde voy a estar comiendo pescado con papá y Natalia en Avenida de Mayo.
En Avenida de Mayo voy a tomar el autobús para ir a Ezeiza a buscar a Ale.
Ir a Ezeiza (o a Barajas) a buscar a Ale, es de las cosas que mas espero desde hace años.
xoxoxoxo
Me voy en una hora
Andy todavía no llegó del trabajo
Estoy contenta, pero un poco triste,
no quisiera ver a Andy así, de refilón
pero es lo que toca
A los de acá, nos vemos en un mes
A los de allá, nos vemos mañana
I love it.
I really need to use it.
I don't have any excuse.
I can't come up with any excuse.
I won't come up with any excuse...
In the next couple of weeks this blog will suffer from random glittery attacks. Fear them! They will be merciless.
El patio de una casa en Ramos Mejía que quedaba en una esquina y que tenía empapelados increíbles.
Asumo que fuimos ahí a un asado porque todo el recuerdo huele a humo; y que era verano porque todo se ve exageradamente verde o naranja. Y estoy segura de que éramos felices.
En la radio sonaba…
Y continuado
El sonido era todo lo bueno que una radio AM de principios de los 70, funcionando en un jardín podía ser. Es decir, era precioso. Papá me alzó y bailamos. Giramos y nos reímos bajo un cielo azul teñido de melodías de sonido carrasposo.
Este es mi primer recuerdo, está ahí quieto e inmaculado tratando de dar la talla de su importante jerarquía; sentado humildemente donde antes no había nada.
Previously in VideoViernes: Eddy Izzard
But there must've been a Death Star canteen, yeah? There must've been a cafeteria downstairs, in between battles, where Darth Vader could just chill and go down:
Darth Vader: I will have the penne all'arrabiata.
Canteen Worker: You'll need a tray.
Darth Vader: Do you know who I am?
Canteen Worker: Do you know who I am?
Darth Vader: This is not a game of who the fuck are you. For I am Vader, Darth Vader, Lord Vader. I can kill you with a single thought.
Canteen Worker: Well, you'll still need a tray.
Darth Vader: No, I will not need a tray. I do not need a tray to kill you. I can kill you without a tray, with the power of the Force, which is strong within me. Even though I could kill you with a tray if I so wished. For I would hack at your neck with the thin bit until the blood flowed across the canteen floor.
Canteen Worker: No, the food is hot. You'll need a tray to put the food on.
Darth Vader: Oh, I see the food is hot. I'm sorry. I did not realise. Ha ha ha ha … oh … tray for the … yes. I thought you were challenging me for the fight to the death.
Canteen Worker: A fight to the death? This a canteen, I work here.
Darth Vader: Yes, but I am Vader. I am Lord Vader? Everyone challenges me to a fight to the death. Lord Vader? Darth Vader, I'm Darth Vader. Sir Lord Vader? Sir Lord Darth Vader? Lord Darth Sir Lord, Lord Vader of Cheem? Sir Lord Baron Von Vader Ham? The Death Star. I run the Death Star.
Canteen Worker: What's the Death Star?
Darth Vader: This is the Death Star! You're in the Death Star! I run this star!
Canteen Worker: This is a star?
Darth Vader: This is a fucking star! I run it! I'm your boss.
Canteen Worker: You're Mr. Stevens?
Darth Vader: No, I'm … who is Mr. Stevens?
Canteen Worker: He's Head of Catering.
Darth Vader: I'm not Head of Catering! I am Vader, I can kill catering with a thought.
Canteen Worker: Wha'?
Darth Vader: I can kill you all! I can kill me with a thought! Just … fine, I'll get a tray, fuck it. This one's wet, and this one's wet and this one's wet. This one is wet. This one is wet. This one is wet. This one is wet. This one is wet. This one is wet. This one is wet. This one is wet. Did you dry these in a rainforest? Why, with the power of the Death Star do we not have a tray that is fucking dry? I do not … no, no, no! I was here first!
Other guy: You have to form a queue if you want food. Can I have, uh … ooo, penne all'arrabiata. That'd be very nice.
Darth Vader: No, no, no! Do you know who I am?
Canteen Worker: That's Jeff Vader that is!
Darth Vader: I am not Jeff Vader, I am Darth Vader.
Other guy: What? Jeff Vader runs the Death Star?
Darth Vader: No, Jeff … no, I run the Death Star.
Other guy: You Jeff Vader?
Darth Vader: No, I'm Darth Vader.
Other guy: Are you his brother? Could you get his autograph?
Darth Vader: I can't get his … no, I'm Jeff … all right, I'm Jeff Vader! I'm Jeff Vader!
Other guy: Could I have your autograph?
Darth Vader: No, fuck off or I'll kill you with a tray! Give me penne all'arrabiata or you shall die! And you and everyone in this canteen! Death by tray it shall be!
Canteen Worker: Do you want peas with that?
Darth Vader: Peas! You don't have peas! You can't put in right in … you can't put …it doesn't work with penne! Unless you push 'em up the penne tubes and then it'd be weird! Oh, all right! Put some peas in.
Tener tiempo libre para "hacer cosas que quieres" es un concepto sobrevaluado. Lo que funciona es no tener ni un minuto y echarle la culpa de todo a tu jefe. Eso o hacer cosas, que es bastante mas complicado que desear hacerlas.
Si pudiera elegir un superpoder, querría poder manipular el tiempo. Hacerlo mas rápido o mas lento a conveniencia.
Bueno, yo lo dejo pedido... cualquiercosa si alguien se pone a repartir, ya saben lo que me gusta.
Volvió Andyyyyy! Por eso escribo poco...
