Momento WTF 2

Para cortar un poco con el "Momento Carnaval Carioca" que ya viene mas estirado y aburrido que onza de oro en manos de un joyero obsesivo, he pensado introducir una nueva sección que se llamará "Momento WTF", en sus siglas inglesas por "What The Fuck".

El momento WTF es cuando a través de una información externa, sea esta leída, escuchada, presenciada, tocada, etc. se experimenta en carne propia y se toma conciencia de la presencia de baches significativos entre el mundo interior propio, y el mundo exterior colectivo.

A veces estos momentos son positivos, es decir, nos ayudan a reconstruir un puente entre ambas realidades, pero en esos casos ya no calificarían como “Momentos WTF” sino como alguna otra cosa que ya definiremos en su debido momento. Para ser considerado como tal, el “Momento WTF” debe causar irritación, impotencia, enojo. O por lo menos incredulidad.

Para poner un ejemplo mas tangible transcribo un extracto de una nota del diario "El País" de ayer; porque hoy en día leer el diario es la aventura dadaísta que promete mas y mejores "momentos WTF":

"Heredero lejano del proyecto de guerra de las galaxias que una vez soñó Reagan y de la quimera de la seguridad total, el escudo antimisiles es un desarrollo natural del fin del Tratado AMB, denunciado por el presidente Bush en mayo de 2001.
Aquel tratado, firmado en 1972 por Estados Unidos y la Unión Soviética, era la piedra angular de toda la arquitectura de seguridad de la guerra fría, resumida en la famosa frase Destrucción Mutua Asegurada (MAD, en sus siglas inglesas). Las dos potencias se comprometían a mantenerse vulnerables de forma que al país atacado aún le quedase capacidad de respuesta para destruir a su agresor. La paz descansaba sobre la certeza de que en una guerra nuclear nunca podría haber un vencedor. *
Esa certeza, por loca (MAD) que fuese, dejará de existir en la realidad en unos pocos años con el desarrollo del escudo, que obedece a una lógica casi tan antigua como la historia de la guerra: el tamaño y forma del escudo determina a su vez el de las flechas. De ahí que muchos analistas estén convencidos de que el escudo antimisiles generará una carrera de armamentos por parte de aquellos Estados que quieran burlar la defensa espacial de Estados Unidos y sus aliados."


Es que está de moda el revaival, Y nada deletrea mejor "revival" que una reactivación de la carrera armamentista, unas cucharaditas de paranoia y una balada agiornada a rap de Sting, que podría llamarse "I hope the talibans/coreans/iranians/others love the children too"

*Punto culminante del "Momento WTF"

Previously in "Momento WTF" : Wiring money from Buenos Aires

Lo que importa es la actitud

Esta semana Ignacio ha identificado un matiz carnavalcarioquesco nada menos que en un libro de James Joyce. En un acto heroico (o con este autor pegaría mejor anti heroico) y con una actitud 100% carnavalcarioca-free lo ha abandonado por la mitad. Y que conste que carnavalcarioca es una actitud difícil de asimilar...

Hay que dejar claro que estos momentos de iluminación hablan de la persona que identifica y no del objeto identificado. Que sea carnaval carioca el mismísimo carnaval carioca, o James Joyce, o viajar para abrir la mente, o creer en Dios, o que el agua fría quita la grasa mejor que la caliente en realidad no es lo que importa… Que para gustos colores, y si no están las flores…

Yo conozco algunos de mis carnavales cariocas.
Otros menos. Otros nada.


Previously in "Momento Carnaval Carioca": Let’s fake 2. My Own, Private Carnaval Carioca

Let’s fake 2. My Own, Private Carnaval Carioca

Lo de los falsos momentos me perturba, y que conste que no lo digo ni con juicio ni con prejuicio. Que no me salvo ni de tirar la primera piedra ni de poner la otra mejilla. Porque con el carnaval carioca es fácil… el 99% de las veces no me divierte y punto. Pero hay otras cosas, otros carnavales…

Esto me inquieta como inquieta un espejo visto muy de costado, porque promete monstruos invisibles justo del otro lado del ángulo de la vista. Amenaza con rincones oscuros iluminados a fuerza de imaginación o ignorancia. Insinúa que algunas certezas son improvisadas, maquilladas con base de pensamiento abstracto y delineador de personalidad.

Todos llevamos nuestro carnaval carioca personal encanutado en algún bolsillo, camuflado entre lo cierto, lo definitivamente falso y lo que tampoco importa.

¿Y tú que finges? Yo sospecho que finjo que me gusta diseñar. Y lo sigo fingiendo hasta ahorita mismo, porque si me hago cargo de esto no se que haría con el vacío… ¡Qué buena esta revista de nuevas tendencias!!! ----> Eso resume e ilustra mi momento Carnaval Carioca personal.


Previously in "Momento Carnaval Carioca": Let's fake!

Let's fake!

¡La fiesta inolvidable viene en sobrecitos!

El “momento inolvidable”, la verdadera diversión, es más difícil de encontrar que la fuente de la eterna juventud. En su nombre se cometen crímenes garrafales, se asesina el buen gusto, se mansilla la dignidad, se humilla la sensibilidad, se exagera la risa, hasta se modifica el recuerdo real con inyecciones de felicidad en siliconas; llanamente se miente.

Una de las tantas mentiras a las que acudimos para alcanzar el estado orgásmico de diversión pura es el carnaval carioca.

El carnaval carioca se utiliza especialmente en Argentina en forma de segmento dentro de una boda o de un cumpleaños en el que se baila un popurrí de canciones de carácter popular con letras picarescas, melodías simples y ritmos agitados. Los participantes hacen sonar silbatos y matracas; y visten gorros y disfraces mas o menos importantes dependiendo de su jerarquía dentro de la fiesta.

Históricamente existe un momento exacto –aunque indefinido – en el que nace el mito, digamos, la primera fiesta con carnaval carioca. Tiene que haber sido la bomba, porque se disparó la fama exponencialmente, a tal punto que hoy en día en Argentina es impensable prescindir de el.

De esta manera el mito deviene rito, y promete a través de su conjuro un momento mágico e inolvidable de genuina diversión pura.

Sin embargo con el paso del tiempo, el uso indiscriminado y sobre todo, la repetición mecánica, lo único que queda del carnaval original es la ilusión de diversión. Todos lo saben, el carnaval carioca es como comprar la lotería de navidad, donde el premio mayor es el mentado “momento inolvidable”. Pero lamentablemente lo ideal solo existe en el plano de las ideas y las chances de ganador son inexistentes. El premio consuelo es deleznable; no hay nada mas lejano al placer que la simulación.

P.D. Ahora, para no adueñarme de la verdad... Alguien la paso REALMENTE bien durante un carnaval carioca? No me refiero a pasarla bien porque uno pone voluntad, y porque le tiene cariño a los casados... me refiero a divertirse seriamente. Quien? Cuándo? Dónde?

Ningún carnaval carioca puntual ha sido utilizado para este relato. Cualquier semejanza con la realidad es pura coincidencia.

Spanish as a second personality

Although I have been granted for Spanish citizenship, I still don't have proper documentation to credit it; not to mention this very virgin part of me feels very weird, as when you get a molar extracted (or implanted goes better for this particular case). Therefore I'll speak about my Spanish self in the 3rd person of the singular. After all, double citizenship is some kind of double personality...

The little Spanish girl slept up to 10AM after a crazy night of.... watching Andy playing Conan over the Play Station 3 he got when she was in BA.

How is she going to recover her husband from it? She will have to come up with a clever plan. But first, how will she recover herself from watching him play? Let me tell you, this monster-killing thing is kind of addictive; I’m withholding myself from that joystick…

In another hand, if I get addicted to Play Station, I can always blame it on the new Spanish girl with her new identity issues.

Or, it can be “Second hand Play-stationing” which is an equivalent of “second hand smoking”. It is like, you don’t want to watch it, but modern home environments are so small that you are obligated to, and somehow you get the addiction too.

Blame it on the Spanish girl or blame it on Andy.

So convenient!

Multinational girl

Hoy me enteré de que me concedieron la ciudadanía española y no se cómo expresar mi alegría. ¿Romancero medieval ó suscintos y efectivos emoticones?

Ciudadanía, ciudadanía
burocracia que rige mi vida,
el día que a mi llegaste
grandes esperas prometías.
Estaba tu rapidez en calma,
aunque mi impaciencia crecida;
expediente que en tal signo nace,
no deber tardar mas de un día.

O simplemente

Enróscate tranquila que total afuera llueve

Detesto cuando me descubro a mi misma dando explicaciones o justificando lo que hago. No se porque, pero es algo que me pasa relativamente seguido. La primera vez que me di cuenta de que lo hacía, pensé que podría ser por inseguridad o necesidad de aceptación, pero ahora, a veces, sospecho que pueden ser delirios de grandeza.

Es que en el fondo debo creer que todo el mundo está pendiente de mis cosas y que todos tienen el derecho (y lo que es peor, la obligación) de saber los intríngulis y la lógica con la cual tomo mis decisiones.

Por una semana, que tampoco es cuestión de andar renegando de una misma– quedan prohibidas las explicaciones. Aunque en algún punto este post podría considerarse como una especie de explicación… Mhhhh.

Así que… a la voz de aura! Dejo de escribir porque sí.*

Y tú, ¿eres de los que dan o de los que piden explicaciones?

* La mayoría de los autores consultados coinciden en que “porque sí” no es ningún tipo de explicación

Previously en "Momento PMS": El minuto infinito

Vuelta

Este mes y medio que pasé en Buenos Aires fue muy concentrado... Me encontré con Ale, mi hermano que vive en Méjico, a quien no veía desde hacía siete años. Con eso solo ya tendría cartón lleno.

Pero además, juntos vaciamos la casa donde crecimos, la vendimos; falleció un familiar no directo pero muy querido; desparramamos las cenizas de mamá; luchamos contra la caprichosa burocracia argentina; nos horrorizamos con el tráfico sin ley y la forma caótica de conducir de nuestros coterráneos; viajamos en trenes mejores y peores, dependiendo de su destinación; lloramos como dos marranos recordando nuestra infancia, adolescencia, adultez; nos quedamos hasta altísimas horas de la noche revisando nuestro presente; nos preguntamos dubitativos pero esperanzados acerca de nuestro futuro...

Me traje de souvenires una gripe furibunda, un poco de pasta, tres valijas llenas de boludeces que –creo– me recuerdan a mi casa, unos cuadros sin marco, libros preciosos, la colección de cajitas de fósforos de Tari y la máquina de escribir del abuelo.

Saqué muy pocas fotos esta vez, me da pena no haber sacado mas, sobre todo en la despedida que me hicieron en lo de Juancho y Silvia que estuvo especialmente divertida.

WTF

There's no easy way to wire the money to Madrid. Unless I stuffed it in a briefcase and lure it through the customs, I'll have to leave it here to the mercy of the next crisis.

The banks says the Central Bank wont allowd wiring money abroad due to "money laundry"

Western Union is the other way out, but they charge like anyone elses business.

Oh boy...

But I need to end this in a more possitive note so... glitter atack:

No Land For Indecise Man

Carmenland sabe que cambia de dueños, sabe que le espera cirugía total. Y se prepara a su modo. Ya no se defiende de la mancha de humedad del techo del living porque sabe que la caballería esta al llegar. Ya no se preocupa por mantener los últimos tomacorrientes en su sitio, porque sabe que se los van a cambiar. Como cambiarán los caños, y el tejado, y probablemente todo.

Y nosotros también nos preparamos. Ayer Ale y yo vimos salir por la puerta saludando con la manito ahuecada estilo princesa, a la mayoría de los objetos que durante años se acumularon Argerich. Algunos comprados, otros recibidos en obsequio, heredados: todos, sin excepción, se fueron yendo.

Los preparativos duraron cuatro o cinco días. Al principio nos dió un poco de pena, sobre todo cuando estabamos acondicionándolos y acomodándolos en filas prolijas, embelleciéndolos como a niños huérfanos en día de visita de padres potenciales. Pero el día de la feria en sí, para nada. Bueno, un poco quizás en el momento de ponerles precio, porque yo temía un eventual rechazo... Que los miraran con desdén y que ellos se sintieran doblemente abandonados. Me daba pánico el regateo, sobre todo con gente querida.

Pero cuando empezaron a llegar, me fui sintiendo mejor. Nos hacía mucha ilusión desparramar las cosas entre amigos y familia. Pedacitos de pasado espolvoreados. Como cajas de sorpresa, huevitos kinder rellenos de recuerdos almacenados en las casas de la gente a la que queremos.

Promediada la tarde, evaporada la última décima de nostalgia, yo era una mercader fenicia, colmillos al viento, capa negra, diente de oro, loro al hombro, patea yunque, fiera liberada corriendo por el llano, vendedora de torres eifeles. Invadida por una ligereza inusual, vendía recuerdos sin ningún tapujo al más rápido y al más decidido, bajo el lema único: everything must go.

Y casi todo se fue.

Gracias Katia, María, Paula, Silvia por la ayuda que nos prestaron en la organización del evento. Y gracias a todos los que adoptaron nuestros objetos. Espero que los hagan tan felices como ellos nos hicieron a nosotros.

Voy, vengo, fui, iré, hice, hago, haré

Hoy estoy en casa de Juancho y Silvia. Por suerte refrescó, en gran parte creo, gracias a la ducha.

Por la ventana entra música, unas cumbias taladro que me hacen tipear mas rápida y automáticamente. No quiero contar, porque el detalle es insoportable... lista interminable de lugares dónde fui, cosas que hice, personas a las que ví. O lista interminable de lugares a los que tengo que ir, cosas que tengo que hacer, personas a las que ver.

Diversión con amigos, checked. Trámites impositivos, checked. Trámites en la escribanía, checked. Mimos familiares, checked. Sangre mas líquida para soportar mejor el verano húmedo, checked.

Ale llega, o no, mañana. Me hará saber por mail sobre la una de la tarde.

Sobre la una de la tarde voy a estar comiendo pescado con papá y Natalia en Avenida de Mayo.

En Avenida de Mayo voy a tomar el autobús para ir a Ezeiza a buscar a Ale.

Ir a Ezeiza (o a Barajas) a buscar a Ale, es de las cosas que mas espero desde hace años.

xoxoxoxo

Buenos Aires

Me voy en una hora
Andy todavía no llegó del trabajo
Estoy contenta, pero un poco triste,
no quisiera ver a Andy así, de refilón
pero es lo que toca

A los de acá, nos vemos en un mes
A los de allá, nos vemos mañana

Glitter

I love it.
I really need to use it.
I don't have any excuse.
I can't come up with any excuse.
I won't come up with any excuse...



In the next couple of weeks this blog will suffer from random glittery attacks. Fear them! They will be merciless.

Veni, vidi, video # 001

El patio de una casa en Ramos Mejía que quedaba en una esquina y que tenía empapelados increíbles.

Asumo que fuimos ahí a un asado porque todo el recuerdo huele a humo; y que era verano porque todo se ve exageradamente verde o naranja. Y estoy segura de que éramos felices.

En la radio sonaba…


Y continuado



El sonido era todo lo bueno que una radio AM de principios de los 70, funcionando en un jardín podía ser. Es decir, era precioso. Papá me alzó y bailamos. Giramos y nos reímos bajo un cielo azul teñido de melodías de sonido carrasposo.

Este es mi primer recuerdo, está ahí quieto e inmaculado tratando de dar la talla de su importante jerarquía; sentado humildemente donde antes no había nada.


Previously in VideoViernes: Eddy Izzard

Previously in "Momento Flashback" Serie flashbacks: en un día como hoy

Serie flashbacks: en un día como hoy

Alejandra, me pusiste en un comentario por ahí que vos habías visto espíritus en Montreal; yo me acordé de algo que escribí en su momento, hace justo cuatro y seis años...

Montreal, febrero 2002

De a poco la ciudad me deja de parecer ajena. Hoy cuando volvía de la escuela me parecía que ya no estaba de viaje, sino que estar de viaje sería ir a Buenos Aires. Todo me parece más cotidiano; el camino del colectivo, las casas, los negocios, ya los conozco. La desventaja es que la ciudad pierde un poco su encanto. Ya casi todas las paradas de metro me recuerdan algo, y aún estando bajo tierra veo como es la calle que pasa por encima.

Outremont es donde está la panadería de los baggels ricos, Jolliette es donde vive Martin, Laurier es la estación de Amaranta y Berri Uqam es para ir a Saint Denis. En Saint Denis hay un bar que me gusta, al que vamos a veces con Tobías después de clase; en Peel esta Simons y en McGill, la Universidad y la tienda La Baie. La Baie y Simons se conectan por medio de la ciudad subterránea que está siempre repleta donde hay comercios y desierta donde solo hay pasillos.

Hoy me enteré de que mucha gente se suicida en el metro. Todo empezó porque aparecieron unos carteles horribles en los andenes con un texto no menos horrible que dice: "¿le parece que una persona está inquieta?, ¿le parece que llora? ¡no dude en usar el teléfono rojo que esta en todos los andenes!".

Durante una tarea que consiste en iniciar charlas para la clase de francés, me explicaron que los carteles se deben a la alta tasa de suicidios que hay en Montreal y –mas sorprendente aún– que debido a los suicidios hay una población importantísima de espíritus.

Sí, mucha gente asegura que Montreal está lleno de fantasmas, hecho verídico,irrefrutable y de conocimiento público. Se dice que los muertos, los fantasmas, saben como vivir con los vivos. Se dice que son buenos, y que lo único que quieren es que se los acepte y se los respete, pero sobre todo, que no se los traspase (que parece que es una sensación bastante desagradable).


Montreal febrero 2004

Voy a lo de Claudia, como todos los jueves. Las ventanas del colectivo están opacadas por nieve sucia; yo reconozco donde estoy por los contornos de fachadas que voy revisando intercalados con la lectura. Veo pasar de reojo unas manchas que son autos, o postes, o personas.

En el metro anuncian que hay una demora en el servicio, que una persona ha saltado frente al tren en la estación Villa María. Es tan común esto que ahora el servicio se reestablece en tiempo récord. El escuadrón está salvajemente organizado y solo tarda quince minutos en llegar al lugar, limpiar todo y borrar toda huella de tragedia llevándose un poco sedado al infortunado chofer. Chofer que una vez pasado un poco el shock, tendrá que irse a su casa triste, en un colectivo con vidrios sucios de nieve sucia y reflejos de autos, o postes o personas.


Previously in Momento Flashback: Ale y yo

Veni, vidi, video # 000 (Pilot) Eddy Izzard

But there must've been a Death Star canteen, yeah? There must've been a cafeteria downstairs, in between battles, where Darth Vader could just chill and go down:

Darth Vader: I will have the penne all'arrabiata.
Canteen Worker: You'll need a tray.
Darth Vader: Do you know who I am?
Canteen Worker: Do you know who I am?
Darth Vader: This is not a game of who the fuck are you. For I am Vader, Darth Vader, Lord Vader. I can kill you with a single thought.
Canteen Worker: Well, you'll still need a tray.
Darth Vader: No, I will not need a tray. I do not need a tray to kill you. I can kill you without a tray, with the power of the Force, which is strong within me. Even though I could kill you with a tray if I so wished. For I would hack at your neck with the thin bit until the blood flowed across the canteen floor.
Canteen Worker: No, the food is hot. You'll need a tray to put the food on.
Darth Vader: Oh, I see the food is hot. I'm sorry. I did not realise. Ha ha ha ha … oh … tray for the … yes. I thought you were challenging me for the fight to the death.
Canteen Worker: A fight to the death? This a canteen, I work here.
Darth Vader: Yes, but I am Vader. I am Lord Vader? Everyone challenges me to a fight to the death. Lord Vader? Darth Vader, I'm Darth Vader. Sir Lord Vader? Sir Lord Darth Vader? Lord Darth Sir Lord, Lord Vader of Cheem? Sir Lord Baron Von Vader Ham? The Death Star. I run the Death Star.
Canteen Worker: What's the Death Star?
Darth Vader: This is the Death Star! You're in the Death Star! I run this star!
Canteen Worker: This is a star?
Darth Vader: This is a fucking star! I run it! I'm your boss.
Canteen Worker: You're Mr. Stevens?
Darth Vader: No, I'm … who is Mr. Stevens?
Canteen Worker: He's Head of Catering.
Darth Vader: I'm not Head of Catering! I am Vader, I can kill catering with a thought.
Canteen Worker: Wha'?
Darth Vader: I can kill you all! I can kill me with a thought! Just … fine, I'll get a tray, fuck it. This one's wet, and this one's wet and this one's wet. This one is wet. This one is wet. This one is wet. This one is wet. This one is wet. This one is wet. This one is wet. This one is wet. Did you dry these in a rainforest? Why, with the power of the Death Star do we not have a tray that is fucking dry? I do not … no, no, no! I was here first!
Other guy: You have to form a queue if you want food. Can I have, uh … ooo, penne all'arrabiata. That'd be very nice.
Darth Vader: No, no, no! Do you know who I am?
Canteen Worker: That's Jeff Vader that is!
Darth Vader: I am not Jeff Vader, I am Darth Vader.
Other guy: What? Jeff Vader runs the Death Star?
Darth Vader: No, Jeff … no, I run the Death Star.
Other guy: You Jeff Vader?
Darth Vader: No, I'm Darth Vader.
Other guy: Are you his brother? Could you get his autograph?
Darth Vader: I can't get his … no, I'm Jeff … all right, I'm Jeff Vader! I'm Jeff Vader!
Other guy: Could I have your autograph?
Darth Vader: No, fuck off or I'll kill you with a tray! Give me penne all'arrabiata or you shall die! And you and everyone in this canteen! Death by tray it shall be!
Canteen Worker: Do you want peas with that?
Darth Vader: Peas! You don't have peas! You can't put in right in … you can't put …it doesn't work with penne! Unless you push 'em up the penne tubes and then it'd be weird! Oh, all right! Put some peas in.

superpowers

Tener tiempo libre para "hacer cosas que quieres" es un concepto sobrevaluado. Lo que funciona es no tener ni un minuto y echarle la culpa de todo a tu jefe. Eso o hacer cosas, que es bastante mas complicado que desear hacerlas.

Si pudiera elegir un superpoder, querría poder manipular el tiempo. Hacerlo mas rápido o mas lento a conveniencia.

Bueno, yo lo dejo pedido... cualquiercosa si alguien se pone a repartir, ya saben lo que me gusta.

Volvió Andyyyyy! Por eso escribo poco...

Ale y yo

Cuando vivíamos en el segundo piso departamento 20 de la calle Carlos Tejedor, Ale y yo compartíamos habitación. Era una habitación grande, con una ventana al aire luz y otra al corazón de manzana. Un escritorio, un pizarrón grande, un placard del tamaño de una pared y una cama marinera que en un principio estaba en la pared que daba al baño.

Si bien era grande, la ventana del aire luz, no ofrecía ningún espectáculo memorable. Algunas líneas de asfalto, un rayo de sol a las 2 de la tarde entre el 4 de enero y el 17 de febrero; una vez, una rata del tamaño de un perro chico en la planta baja… mamá decía que venían de la panadería La Unión pero para mi era al revés. En fin, nada del otro mundo. En cambio gracias a ella, escuchábamos todo lo que pasaba en el edificio. El tintín metálico de los cubiertos de las otras casas a la hora de comer, algunas palabras/risas dentro de conversaciones, discusiones integras, pavas sobre el fuego, y sobre todo y mas importante la telenovela “El groncho y la dama” que mi mamá no me dejaba ver y que por suerte para mi, una vecina de oído rebelde escuchaba a todo trapo…

La otra ventana estaba en la medianera. Era pequeña como la pantalla de un televisor pequeño, y demasiado inaccesible –a unos dos metros del piso– para unos enanos como nosotros. Sin embargo un día, movimos los muebles y por obra y gracia (mucha chance tampoco había), la cama marinera fue a parar a la pared de la bendita ventana. Esta mudanza nos abrió (literalmente) una ventana a lo mejor del barrio…

Una de las maravillas era mirar la terraza del Club Sprotivo Haedo, club que frecuentábamos mi hermano y yo para hacer actividades de alcurnia… pelota a paleta, frontón, patinaje artístico sobre ruedas, judo, voley, basket, y por supuesto… pileta en verano. Y desde la ventanita mágica practicábamos un voyerismo precoz con la ayuda de unos prismáticos que tenía mi papá. Sabíamos todo lo que pasaba en la pileta. A mi me interesaban las cosas tipo si fulanito se había resbalado, si habían cambiado el agua como prometían hacerlo los lunes, si menganita había llegado y si ya se hablaba con las chicas mas grandes. A mi hermano que era un calenturiento, le interesaba saber si había ido la chica de la bikini, si había minas como las de las Radiolandias 2000 (que me mandaba a comprar a mi claro). En fin, un entretenimiento fundamental para unos niñatos como nosotros, a quienes a la hora del almuerzo y digestión del guardavidas, nos echaban del agua con aceite hirviendo.

La otra maravilla venía de la casa lindante al edificio. Era una casa tipo chorizo, bastante venida a menos pero con puertas de madera biselada, picaportes y buzón de bronce, pisos de mármol en damero… linda. En esta casa se hacían reuniones de espiritismo, y las noches de verano apenas escuchábamos un ruido, Ale y yo nos asomábamos para espiarlos. Era bastante complicado porque siendo una medianera de edificio la pared era bastante gruesa, y nosotros bastante chicos entonces teníamos que estirarnos de uno en uno mientras el otro sostenía simbólicamente las patas. Y además había que evitar a toda costa que mamá o papá nos vieran, no fuera cosa que la cama volviera a la pared del baño para siempre.

Yo era una nena de pura cepa y como tal, todo el asunto me daba bastante miedo. Pero como estaba con Ale me envalentonaba y ahogaba todo el asunto en unas risitas nerviosas. Yo creo haber visto espíritus en mas de una ocasión, es mas, de chica hasta lo hubiese jurado. Lo gracioso era hacer sonidos guturales imitando fantasmas… Yo estaba convencida de que nos creían espíritus, hasta que un día encontré un casette con grabaciones de nosotros jugando a esto y a aquello, y me di cuenta de que nuestras voces de niños no colaboraban para nada con el efecto terror que pretendíamos.

El minuto infinito

Andy no vuelve el miércoles, parece que el viernes… Hace unos cuantos años que Andy y yo vivimos en el futuro. Justo ahora que todo el mundo disfruta de un presente siempre flamante...

Yo, en cambio, no veo la hora de conocerte. No veo la hora de estar juntos. No veo la hora de terminar la carrera. No veo la hora de llegar a Canadá. No veo la hora de tener los papeles. No veo la hora de que tengamos trabajo. No veo la hora de que lleguemos a Madrid. No veo la hora de tener la ciudadanía. No veo la hora de haber terminado este trabajo. No veo la hora de que vengas. No veo la hora de ir. No veo la hora de haber terminado lo de Carmenland. No veo la hora de volver. No veo la hora de hacerme nuevos amigos. No veo la hora de empezar a estudiar ruso. No veo la hora de que sea el almuerzo. No veo la hora de que empiece Doctor Who. No veo la hora de las vacaciones, de las fiestas, de mi cumpleaños, del tuyo, del puente de mayo, de que se acaben las fiestas y sus comilonas. No veo la hora de volver a la normalidad...

No veo la hora de que vuelva Andy, no veo la hora de que sea viernes…

Sueltame pasado!

Andy está en Egipto… Y yo estoy en una crisis de la mediana edad, agravada por un culo pesado que se resiste a moverse del sillón. No me figuro por qué, si es el modelo mas barato e incómodo de Ikea.

Aquí es donde debería empezar a describir mi crisis, todos los por qué, los por cuántos, los por que te quiero tantos, pero no se me da bien esto, y tampoco se hasta que punto tomarme enserio… No creo que sea algo metafísico, mas bien creo que es porque se vendió Carmenland.

Primero fue la casa familiar, linda, moderna y triunfadora adónde nos mudamos en el 80. Toda refaccionada y con olor a nuevo, era el parangón del éxito y el bienestar suburbano. Con microondas, videocasetera, TV color Sony, trituradora de desperdicios en la bacha de la cocina, jardín hecho por paisajista, tapetes mullidos y barrio pijo alrededor. Era el paraíso después de 11 años de purgatorio en un segundo piso apartamento 20, interior, con ventanas al tragaluz.

El primero en abandonar la casa fue papá después de un divorcio que en ese momento se me antojó inesperado. Luego la casa empezó a deteriorarse continua y exponencialmente. Todas esas excentricidades requerían de mucho mantenimiento, muchísimo mas del que podíamos ofrecerles. A fuerza de rítmicas hiperinflaciones, la casa se fue transformando en Carmenland. El 1 de enero de 2000 abandonó Carmen y quedamos Ale y yo. Luego conocí a Andy y me fui a vivir a Canadá y quedó Ale. Y luego Ale se fue a Méjico.

Carmenland, que ya estaba venida a menos, quedó en manos de inquilinos de muy buena fe y muy pocos recursos, principalmente primos y amigos. La rumiante crisis argentina no permitió alquilarla como Dios manda, y como nuestros bolsillos hubieran agradecido y Carmenland entró en su era de decadencia total. El desorden y el abandono se fueron apoderando de las habitaciones fuera de uso, poniendo sus banderas polvorientas en mas de la mitad de la casa; conquistando territorio construído y volviéndolo salvaje.

Las veces que fui a Buenos Aires ya no era mi casa, me sentía incómoda como si estuviera a la intemperie, con ganas de irme pronto. De hecho, nunca me quede a dormir allí. Me deprimía. El silencio dominguero, el olor a abandono, la luz brillante del sol de verano sin cortinas y la oscuridad húmeda de las persianas que ya no suben… El lavarropas oxidado, los azulejos ochenteros, el baño con la penumbra grisácea de las lámparas de bajo consumo y los sanitarios cascados, los muebles de la abuela que llegaron impecables, y que como todo lo que pasaba por Carmenland se oxidaron, oscurecieron, quemaron, humedecieron o resquebrajaron. Y los ecos de otra época, una nostalgia de la que huyo como huiría de la peste.

De esta no me salvo y me toca, a partir del 13 de febrero ir a revolcarme en la nostalgia y rezar de no contagiarme desesperaciones. Toca ir y vaciar, habrá que revisar minuciosamente hasta el último rincón y lo peor de todo, tomar decisiones. Ale también va… de paso otro ladrillo, a Ale no lo veo desde 2001.

Cuán jugoso. Alguien conoce a los productores de Gente que busca gente? Yo se llorar como Andrea del Boca. Y Ale también.